Inserts

Despertar ao morrer do dia.

No extremo da rua um brilho.

Em seu núcleo uma porta, entreaberta.

Aroma que laça

e não avisa para onde ir.

É assim com as palavras:

viajam desgovernadas,

meninas,

heroínas,

aniquiladoras,

escudo em riste,

apontando o dedo na cara,

trazendo sede, torturando,

mas estampando em sua tez 

a profundidade que somente as grandes coisas abrigam.

Yama to Mizu

Se entorpecido, gerúndio

Assustado, questiona

Sublime, urgente

Raivoso, doce

Analítico, Jung

Louco, pacifica

Sutil, estardalhaço

Fresco, entregue

Triste, verdadeiro

Analógico, discórdia

Puro, peculiar

Vadio, precisa agendar

Involuntário, imenso.

Eis alguém,

mão erguida,

cafeína,

álcool,

enxaqueca,

caneta,

olhos que sangram.

Jaz a seu tempo o ser poesia.

Ouves?

Acompanha-me

divida comigo a busca pelo fim

provar o tudo e o nada.

Caminhe entre peixes

e singre corais sob arredios cavalos 

ao nascer da nova história.

Nesta direção faltam os nomes,

coisa alguma hesita...

Temeis estrelas bocejantes

e sóis dispersos,

feixes elétricos,

a acordar o mundo?

Emudece o néctar tão puro

que dispensa fórmula:

vício ao paladar,

sinfonia para olhos antes pasmos.

Morro lentamente e quando seu desejo anseia por lógica...

Vírgulas

Sobre o vento construo meu mundo

e me levo para bem longe

onde braços não alcançam,

lamentos não me ofuscam

e nem amarras me detém.

Para nada há medida

a tudo regras abertas

um hiato mudo salta comigo

como a nascer para morrer mil vezes

e dividir comigo

tal experiência.

Óggs

Mil vezes sentiria

e a mesma quantidade viveria

sempre a revelia de quem um dia

prometeu não ser mais uma Maria

Deviam assim,

em harmonia,

sob o corpo da poesia

desnudar esta parca ousadia

munida de voraz picardia

enquanto a Grande Mãe caía.

Decerto que a pena valeria

se não fosse a alheia teimosia 

de se atentar ao que se achava que via

e por fim qualquer coisa concebia.

(Nessas horas invejo o pimenteiro)

A macieira

O meu pouco é imenso,

aos trancos forma sons e cores.

É o abraço que não cabe no mundo

nem em volta daquele que escolhí

onde o começo ensaia o que sumiu.

O meu pouco é imenso

desses que não se acham por aí

e que, 

atiçado pelo constrangimento, 

ficou "demodê"

ou virou utopia contemplável.

É que meu pouco é mesmo imenso,

maquinando inquieto, 

adivinho,

querendo um alento para o peito cansado

e a cabeça baixa

contrapondo a dúvida sobre o inacreditável.

Outrem

Aquilo que mora onde não conheço

me deve sua alcunha

minha referência do que fui

e o que fiz

para chegar ao topo desta calçada.

Não me diz nada,

não estreita vínculos,

fenece entre as rachaduras do impronunciável

detendo todas as línguas

boicotando a derradeira resposta.

A morosidade vagueia pelas lacunas

sôfregas,

estendem as mãos

pedindo ajuda.

Chega de andar em círculos...