No excuses

Ao que me persegue nos cantos do passado, tomai seu rumo.

Fora do meu alcance, 

onde só um vago resquício de memória nos conecte,

estará seguro.

Permaneça assim,

conturbado, indelével,

longe da pueril ternura que a mim associa.

E para o seu bem, ao tocar nuvens

sinta-as desfazer entre as mãos ávidas como sonhos mal vividos

e sangre gargantas,

para que a bebida barata

bocejante no fundo do copo que me observa

faça algum sentido

ou decrete meu fim...

Que  este seja um recomeço.

À espreita

Quem na penumbra me espera?

Ouço atenta um pulsar do peito,

fatídico e pertubador,

inconscientemente no vão que engole o quarto.

Agachada, rente à parede,
abraçada ás próprias pernas,

tremendo de medo, 
curiosa criança feita de sombras.

 Num delírio cego tateio o ar

Procurando o que talvez nao exista

Ou alguém que

Na ânsia de brincar no escuro

Seja a luz no túnel

Que  penso não possuir mais...

Espaços

Eu quero

na avidez do agora

sóis bocejantes, ociosos,

daqueles que cospem estrelas.

Parceiras, irmãs

de vícios e mal entendidos

serenatas nulas,

bucolismos, palavras vãs,

debruçadas num pátio negro

atônitas de tédio e ressaca.

Quando a flor tiver adormecido

quero voltar para mim,

quero a minha casa,

aquela mesma onde nunca estive.

Sob o tácito arvoredo mirar na soalheira

e estraçalhar a velha janela,

roubar fruta do pé, voltar a sonhar de novo.

Que não seja nada demais por fim:

buscar o encantamento perdido,

tirar o pó do futuro 

e vestir o frescor hipnótico do que se passou...

Desconcertante

Entre cortinas encardidas,

velho caderninho como testemunha,

um feixe brilhante sob a chuva me espera.

Ele, solene a espreita, mãos no bolso

Me vigia presumindo meus passos

Como criança a contar  pedrinhas pelo caminho.

Pode ser um interlúdio,  uma conspiração,

Doce algoz que mata silenciosamente

E depois foge ás gargalhadas.

E quem sabe 

inevitavelmente

não seja eu mesma,

delirante e perplexa,

reclusa e desconexa

 inquietação frívola

de tocaia...

Encontro a minha íris e enxergo o mundo.

No name

Caneta na mão de anti poeta é curiosa:

parece uma espada, forjada no fogo da bainha,

que trava com seu dono um duelo particular

onde seu oponente se eterniza

e aniquila seu admirador.

Tudo num só golpe...

Mumuk

Quisera ter o poder para sentir palavras

e nesta sonâmbula egotrip tornar-me um corpo só

onde todos os significados lhe cabem.

Envolver os dedos em frases para apurar detalhes,

pontas vivas,

assim quisera eu,

monossilabicamente,

nascer interrogação,

persistir parágrafo,

sucumbir em reticências...

Inserts

Despertar ao morrer do dia.

No extremo da rua um brilho.

Em seu núcleo uma porta, entreaberta.

Aroma que laça

e não avisa para onde ir.

É assim com as palavras:

viajam desgovernadas,

meninas,

heroínas,

aniquiladoras,

escudo em riste,

apontando o dedo na cara,

trazendo sede, torturando,

mas estampando em sua tez 

a profundidade que somente as grandes coisas abrigam.